¿Quién no quiere su paz?

Hay locos al sol
tostados en la memoria
porque temprano se acuerdan
de la vejez que aqueja.
Sino un día, establo por establo,
cuna por cuna
y los padres sacrificando hasta su sol
pero nunca su luna....

Hay locos con los pies en la tierra,
tumbados sobre la arena,
¡qué corteza la de esos viejos!
Quietos, 
como ramas que le susurran
/a la brisa 
calman su sed
/con la orden más mínima.
Pero es mientras les hierve la sangre
por el costo de cada una de sus cenas.
Aunque dulces cápsulas de rayos de sol,
y hablar de las plantas
mecer al mar, la luna,
e incluso el timón en las aguas picadas...
Y los niños divirtiéndose, del sueño
o hasta hablar de una de sus parejas futuras,
mientras que las niñas
escuchan unos ojos que huelen a su piel...

Rugen.

Hay locos de día,
porque nunca un desierto calma la temperatura.
Ay de estos hombres, zambullidos,
como en la cascada, totalmente aturdidos.

Hay locos de noche, y de noche velan
la población cansada, y hay apetito,
pues están tuestos, tuestos, tuestos...

Ay, quienes se sabe que no vuelven por la misma puerta
nunca jamás, pero cantamos de pájaros
lenguas enfrentadas, lenguas de la piedra,
cantos de la fuerza, como en la cascada, 
aturdidos: y fatigados, y ya desfondados,
aun ajados algo empecinados,
/respirando, por ahí,
cada uno, y todos solos, 
/quienes recuerdan, apenas un poco,
al sudar,
mientras el viento,
que pasa
y roza la cara.

El autor

Simón Sierra Hurtado, bogotano,
nacido en 1991
mientras Victo Tuli Arcturi, cadicino.
/del 87. Artista plástico, pintor
pero escribe cuando le toca.

Primaria y Bachiller
Colegio San Carlos, Bogotá

Maestro en artes plásticas
/con el diploma
Maestro en proyectos culturales
/pero sin el diploma
Opción académica en astronomía
(con el diploma).
¿Victo? Pintor, sí.
Opción académica en los estudios culturales
/pero sin el diploma.
Eso, Universidad de los Andes, Colombia.
¿Tuli? En Colombia, también. Actualmente
Investigador joven
Estéticas arcaicas y procesos artísticos
por sustentar ante
Swiss National Science Foundation
y Hochschule Luzern

Ese que digo ser yo (primero que uno de esputo)

para alguien, mientras pinto

Ya quiero masticar aire, otra vez.

Quiero mover todo el rato la mandíbula,
mientras pinto
en tanto no esté hecho añicos y me recuerde rajado.

Mientras no vea si me hago un taladro,
mientras no enrrosque ni niegue en la espera,
ni cuando esté del ajeno, y en su larga versión,
ni mientras me deshaga cual un chazo,
ni sea sujeto a definición del manipulador,
ni entre las rejas y cercas del manicomio
y haga acuse de los recuerdos de la libertad...

Ya quiero masticar aire, otra vez.

De resto, nada más que las ganas cerradas del ritmo,
para que nunca me vengan a arruinar el paisaje
de adentro.

Si y sólo si de verás sirve este ojo de al revés,
si y sólo si cuadran estas pupilas de por arriba del párpado,
si y sólo si se consideran de la propiedad y del muro y de mi yo y del chazo simplón, ni en -Tú y tus propias complicidades...

Advertencia a desamor

Este hombre estuvo en reposo luego de una actividad salvajemente alta
Quizá este escritor quiere disfrutar unos días de Sol en Bogotá
Seguro quiere conversar con sus compañeros, con sus amigos
No negará nadie que quiere pasar unos ratos de cerveza
Y si se dice que le interesa escribir, que escribirá en papel
les digo,
y si lo paso acá
creo que será unos días más adelante, o meses.

Si alguien dice que es a causa de este amarillo, de ella entre ese amarillo
y del limón del azul con que se teñía en esas noches
-¡Qué encerrado, que una foto fue la culpa!


No lo sabré
...porque todos sabemos
que en parte siendo verdad
o que en parte viera siendo la verdad
no, no estaré
no más allí, no nunca.
No. Me ganó.


Este escritor tiene que escribir más para unas pinturas
y más para hacer para unos sujetos
y más para unos más campos
y más zafado de sus animé y tiras cómicas y sus delos-gravitacionales para luego hacer...
Este sujeto tiene la cabeza a tanto que hacer
que está tan lleno de trabajo...
que está tan cansado,
que también,
que no va a dar tregua a sus poemas
que ni va a suscitar tranquear tiempo entre pintura
que ni va a dejar vista de sus masas la escultura
y que ni va a colorear sus lápices del dibujo a lápiz:
y que a todos los va a saber cuando son del Jaime, o del Tulio, o del Ghnñocc
y a todos tres los va a escribir cuando son de ensayo.

Este blog entra en reposo, porque en una tesis le espera.
Este blog entró en remojo, pero una tesis lo espera.
Este blog entra a un trabajo entero,
o sea que subdividido de a cuatro,
y multiplicado de a cuatro, pero que sea cantado por el ave roja de a tres en tres...

Sobre otro poema perdido

Una de fi.

Una de fi:
de figura de lágrimas.

Una de fi,
de fi,
de firma de figura de lágrimas.

Ama

Voluntad, que te llamaría de papel y de jabón:
Reina epítome de las Marianas,
lugar descabritado que meollas,
recupérate mientras trato de vencer.

Brío que es del más embustero
o brío que es del más desengañado.

Ancas de mujer que debo desenrrollar
piernas inconexas en toda una llama de silueta.

Brío que es del más embustero
o brío que es del más desengañado.

Estupor... estupor intenso
largas miradas que llegan al lugar de lo perdido.

Brío que es del más pequeño
brío que reinas entre el amor.